migrante

 IV

no começo da terra vermelha e cidade

meu pai passou por aqui

enquanto juscelino passava em seu jeep.

adubou concreto

elevou colunas

estendeu asas:

o sonho avesso de pau a pique.

de vastidão por imensidão

de cerrado por sertão

entorpecido de poeira e saudade

um dia subiu no pau de arara que voltava

sob o olhar franzido de juscelino.

preferiu

o abraço de minha mãe

o leite ralo das cabras

e a esperança de sol a pino.

- Poema do meu livro em preparação A paisagem e a distância - escritos sobre Brasília.

A cidade hoje faz 64 anos. Cada operário em construção, tijolo com tijolo num desenho lógico, também faz aniversário.

Foto: "Candangos", 1957, de Mário Fontenelle.

desembarque

O trem chegou à estação João Felipe

e continua nos trilhos de minha vida.

Na capital

as bancas com suas notícias

a Cruzeiro com a miss na capa

os cowboys destemidos da EBAL.

Puxo os vagões da memória até quando?

O poema não acaba nunca.

O que escrevo são incompletudes:

há sempre quem lembro

e volto a sua casa

peço água e pergunto se sabe de mim

- o neto da costureira, o filho do bodegueiro

há sempre quem deslembro

e bate a minha porta

nada pede e pergunta se conheço quem foi

- o pai de Lourim, o avô de Fransquim.

Vocês não sabem

o peso e a pluma que são?

o chão e o pássaro que vão?

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Trecho do meu livro Trem da memória (Editora Radiadora, 2022).

À venda pelo site www.radiadora.com.br e com o autor.

Em Fortaleza: Livraria Leitura (Shopping Iguatemi) e Livraria Arte & Ciência (av. Treze de Maio, 2400).

a próxima estação

Fortaleza seria logo ali

depois da bica do Ipu

passando o arco de Sobral

chegando nas bananeiras de Caucaia

Fortaleza seria logo além

da saudade do quintal de Ibiapaba

da lembrança da cancela na fazenda

da memória da casa amarela de oitão

Fortaleza seria logo aquém

do meu pai que esperava

de minha mãe que guardava

do irmão que me olhava.

A cidade grande fez o menino ficar espichado.

Foi lá onde as vogais do interior

encontraram as consoantes das ruas.

Foi lá que o minúsculo das cartilhas

juntou-se aos maiúsculos das pessoas.

Foi lá em Fortaleza,

onde meu sertão virou mar.

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Trechos do meu livro “Trem da memória” (Editora Radiadora, 2022)

À venda pelo site www.radiadora.com.br e com o autor.

Em Fortaleza: Livraria Leitura (Shopping Iguatemi) e Livraria Arte & Ciência (av. Treze de Maio, 2400). 

dois poetas e o rio de Heráclito

Caro amigo Clauder Arcanjo.

Emocionante sua resenha sobre o Trem da memória e a escrita de Nirton Venâncio, esse nosso amigo gentleman (como você) e poeta (como você).

Interessante como você abocanha desse livro os versos mais indicativos da biografia do poeta. São belezas que só outro poeta pode avistar.

Engenhoso o confronto que faz de sua própria biografia (de você) com a dele: são duas crianças; dois sertões; dois rios; dois retirantes; dois exilados que, através da utopia poética, tentam se banhar cada qual em seu rio mais uma vez, no mesmo rio impossível de Heráclito: o passado é esse rio que não se atravessa mais.

Parabéns por sua sensibilidade poética e por saber transformar tudo isso em escrita da melhor qualidade.

Forte abraço!

Valdi Ferreira Lima, poeta

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Clauder Arcanjo, escritor, membro da Academia de Letras do Brasil. Autor de Licânia, Novenário de espinhos, Uma garça no asfalto, Cambono, O Fantasma de Licânia.

Valdi Ferreira Lima, poeta, autor de O guardador de raízes, Poemas para assobiar de longe, Apontamentos sobre o cultivo da poesia, O terceiro anonimado, Outono do quase novo.

Eles são meus dois poetas-rios de predileção onde mergulho sempre para aprender a nadar na poesia.

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Trem da memória, Editora Radiadora, 2022

À venda pelo site www.radiadora.com.br e com o autor. 

pretérito

Do lado fronteiriço do pai

meu avô João

com um canivete esculpia palitos para os dentes

com lascas do cercado trazidas do curral

onde o boi mugia no final da tarde

a tarde que intendia o alpendre

o alpendre que estendia meu olhar

o meu olhar que entendia meu avô

e os fiapos de madeira pelo chão

e as réstias da tarde pelo vão

e os palitos no colo do avô João.

Entre o velho e o menino:

os palitos,

a tarde

e o coração.

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Do meu livro "Trem da memória" (Editora Radiadora, 2022)

À venda pelo site www.radiadora.com.br e com o autor.

Desenho: Fausto Nilo

 

o confidente de Licária

Em pleno início da pandemia, o poeta cearense Clauder Arcanjo estava em Vitória (ES) a trabalho. Confinado em um hotel, durante três meses passou a ler e e screver para não enlouquecer. Nessa clausura sanitária e intelectual, Arcanjo revisitou obras de quase 30 escritores. De Clarice Lispector a Emily Dickinson, de Walt Whitman a Ferreira Gullar, de Hilda Hirst a Cecília Meireles, de Fernando Pessoa a Carlos Drummond de Andrade, de Mário Quintana a Vinicius de Moraes, de Miguel de Cervantes a Eugênio de Andrade, de Cora Coralina a Manoel de Barros, e mais Adelia Prado, Manuel Bandeira, Beatriz Alcântara, Helena Kolody...

Dessas releituras, Clauder escreveu sobre cada um deles. Paria três textos por semana. E dialogava com os autores destacando trechos de seus livros em sintonia com seus sentimentos, suas inquietações e reflexões. O resultado desse período de exilio na solidão de um quarto de hotel, é o livro Confidências literárias (Sarau das Letras Editora, 2021), de uma originalidade e preciosidade como raramente vi na literatura brasileira contemporânea. O seu texto em prosa, num misto de ensaio analítico e crônica existencial, é de uma poética cativante. Os versos que ele destaca, numa intextualidade cuidadosa, se unem organicamente com o que ele escreve, um auscultando o coração do outro.

E domingo passado fui surpreendido como mais um poeta com quem ele se confidencia, a partir da leitura do meu livro Trem da memória (Editora Radiadora, 2022). Clauder Arcanjo publicou nosso encontro memorialista no jornal O Mossoroense, onde é articulista. São textos que ele reúne para uma próxima edição de Confidências.

Como todo grande poeta e seus berços referenciais, Arcanjo é originário da cidade Licária, como Bandeira foi para Pasárgada, Gabriel García Márquez morou Macondo, Drummond veio de Itabira. Honra-me passar uns dias em Licária, lá sou amigo de Arcanjo.

insumos

 

Não foi o deus do alto da matriz

quem deu asas a minha imaginação

nem foi o padre Bomfim

(com sua mão branca de pelos escuros

que me obrigavam a beijar

quando ele apontava no começo da rua)

muito menos o padre Irismar

(com seu rosto largo de pele vermelha

que me abrigava o olhar

quando desapontava no fim da rua)

não foram eles

a quem nunca deixei meus pecados

atravessarem as treliças do confessionário.

Pecados: pecados: pecados:

os seios

das tias de perto

que o menino via

refletidos no espelho do provador

as coxas

das cutruvias de longe

que o menino ouvia

espelhadas no reflexo dos homens

e mentia que a culpa-minha-máxima-culpa

era ter fabulado para a avó

e isso não se faz

seja a última vez

e tomem intermináveis

três pais-nossos deles

três ave-marias minhas

:

ato de contrição cabisbaixo

genuflexo

postulado

em frente aos gessos santificados

e seus olhinhos punitivos.

Não, não foram eles

seres comuns de batinas pretas

atravessadores de minha fé

não foram

foram as mãos dadas com Drummond

as folhas finas da Seleções

as curiosidades do Capivarol

foram as fitas do cine Poty

as canções da radiadora

a Hora do Brasil nas válvulas do ABC

foram as notícias do tio da capital

as conversas na calçada alta

os trancosos da prima gorda

foi o olhar sem fim de tanto imaginar

que me deu asas

sobre os telhados

os algodões

as carnaúbas

e me fez ver o mar.

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Do meu livro Trem da memória (Editora Radiadora, 2022)

À venda pelo site www.radiadora.com.br e com o autor.